la letra sin sangre entra

Con los comentarios de Quentin Bell sobre el salto generacional entre el victorianismo tardío de Leslie Stephen (el padre de Virginia Woolf) y su amigo Henry James y el grupo de Bloomsbury, sutilmente capitaneado por las jóvenes Stephen (Woolf y Bell respectivamente de casadas), se llega a una comprensión mejor de este aspecto de la historia literaria inglesa. Con la nueva generación se ha roto el corsé de las buenas formas y se ha ganado, desde luego, en espontaneidad. El autor de Las bostonianas se queja amargamente: “¡Deplorable, deplorable! ¿Cómo han podido Vanessa y Virginia reunir semejantes amigos?”. Por su parte la futura Woolf describe así sus sensaciones ante ciertos comentarios del señor James sobre su idea de hacerse escritora: “Me sentí como un condenado que ve caer el cuchillo, pararse y caer de nuevo”. Claro que ella no se quedó atrás a la hora de enjuiciar el estilo literario del amigo de su padre: “No resulta desagradable, sino muy tranquilo, como un paseo en el crepúsculo, pero no es la materia de un genio: no, debería ser una corriente arremolinada”. Una corriente arremolinada: creo que no hay manera de definir mejor la separación entre la tranquila orilla victoriana y el mar embravecido del modernismo woolfiano. ¿Y acaso no fue bajo el curso embravecido de un río que Virginia recortó su vida?